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Fim da tarde, o sol se esconde,
E, por fim, a lava escorre
Deste Etna que não morre,
E que vai não sabe onde...
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O fogo parece fronde.
Lança-se à vida e já corre,
É fulgurante essa torre,
Tudo pode e corresponde,
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Ilha que traz a família,
Antepassado que cala
Lá no fundo da Sicíllia
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Pois o morto não fala,
Não tem peso ou mobília,
Uma esquife como sala...
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Francisco Settineri.
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