.
Fim da tarde, o sol se esconde,
E, por fim, a lava escorre
Deste Etna que não morre,
E que vai não sabe onde...
.
O fogo parece fronde.
Lança-se à vida e já corre,
É fulgurante essa torre,
Tudo pode e corresponde,
.
Ilha que traz a família,
Antepassado que cala
Lá no fundo da Sicíllia
.
Pois o morto não fala,
Não tem peso ou mobília,
Uma esquife como sala...
,
Francisco Settineri.
.
.
