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Aquele que vem pôr a mão na terra
E semeia este solo imaculado
Sabe que isso é mais do que sagrado,
O seu trator é seu grito de guerra...
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A nada mais o lavrador se aferra,
Primeiro, recorta o solo arrojado,
Com poeira e tudo, prevê o plantado
E sabe bem o que este chão encerra.
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O que se planta nesta terra cresce,
A esperar a chuva na hora certa
E é pra nós todos esta rica messe...
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O trabalho é duro e a lavoura oferta
Esse farto grão, como se quisesse
Ser, neste grande mundo, descoberta!
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Francisco Settineri.
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